Oleszea nehezen szállt le a busz lépcsőjéről.
Végre megérkezett abba a városba, ahonnan Andrei származott.
Az egész úton csendben törölgette a könnyeit.
Az ő élete Andriușa életével együtt véget ért.
De két hónap múlva megszületik a kislánya.
Az ő lánya és Andrei lánya. Csak a gyermekük gondolata akadályozta meg abban, hogy megtegye azt az utolsó lépést.
Két évvel azután ismerkedtek meg, hogy Oleszea elhagyta az árvaházat.
A lány egy műszaki főiskolára járt és éjszakai műszakban dolgozott egy gyárban.
Ez persze nem volt megengedett, de amikor az ember kétségbe van esve…
Andrei a gyárba jött új berendezéseket felszerelni.
Oleszea tudta, hogy a gyárat megvette egy gazdag ember, és minden modernizáláson megy keresztül.
Az emberek általában örültek a változásoknak, mert már veszélyes volt a régi gépeken dolgozni, de ugyanakkor aggódtak is.
Ahogy mondani szokták: az új seprű jól seper.
És Oleszea is nyugtalan volt.
Egy éjszaka Andrei a gyárban maradt.
Ellenőriznie kellett a berendezések beállításait.
A helyi szerelők nem boldogultak mindennel, ő pedig afféle képzést tartott nekik.
A „tesztalany” Oleszea gépe lett.
Miután mindent beállítottak, Andrei még párszor elment hozzá, amitől a lány teljesen zavarba jött, de a műszak végére eltűnt.
Őszintén szólva, Oleszea megkönnyebbült.
Furcsán reagált erre a fiatalemberre.
Műszak után kiszaladt. Most hazamegy, és ahogy hazaér, alszik egy jót.
Aznap nem kellett főiskolára mennie, így végre pihenhetett.
— Kisasszony! Kisasszony! Oleszea!
Megállt. Egy autó lassan gurult mellette.
— Nekem szólt?
Az autóban Andrei ült.
— Természetesen, önnek. Üljön be, hazaviszem.
Oleszea összehúzta a szemöldökét.
— Talán nem is egy irányba megyünk.
Andrei nevetett.
— Biztosíthatom, hogy ez kizárt.
Oleszea maga sem tudta volna megmondani, miért ült be egy olyan férfi autójába, akit igazából nem is ismert.
Városszerte kocsikáztak egészen délig.
Oleszeának nem akaródzott aludni, és este, amikor kinyitotta a szemét, és kinézett az ablakon, rögtön meglátta az ismerős autót.
Andrei bent aludt, az ölében egy hatalmas virágcsokorral.
Attól a naptól kezdve szinte elválaszthatatlanok voltak.
Három hónap múlva Oleszea teherbe esett.
Andrei megkérte a kezét.
— Amint befejezem itt a dolgaimat, azonnal elmegyünk a városomba.
Bemutatlak anyámnak és a bátyámnak, csodálatos emberek.
— Nem, előbb beszélned kell rólunk velük.
Már látom is magam előtt: csak úgy beállítunk, és te azt mondod — „Itt a menyasszonyom, ráadásul terhes is…”
Hülyeség.
— Nem hülyeség! — Oleszea duzzogva biggyesztette az ajkát, Andrei pedig rögtön engedett.
Valójában Oleszea nagyon is tudta, hogyan néznek az árvaházi gyerekekre a rendes, főleg jómódú családokban.
Nagyon remélte, hogy az első hullám úgy megy át rajta, hogy ne üsse meg.
Hagyta, hogy Andrei gyávának tartsa — nem számított.
Andrei három hónapja elutazott. Ő pedig várta.
Olyan szenvedélyesen várta, mintha nem tudna nélküle levegőt venni.
De Andrei eltűnt. Nem telefonált, nem jött vissza.
Mindenki egyöntetűen azt mondta, hogy egyszerűen elhagyta.
De Oleszea nem hitte el.
Két hónap után, amikor már elfogytak a könnyei, miközben a könyvelésen papírokat rendezett, véletlenül meghallotta, hogy az a szerelő — aki az új berendezéseket jött felszerelni — meghalt.
Oleszeának elsötétült a világ.
Aztán valahová a semmibe zuhant.
Amikor magához tért, a főkönyvelőnő irodájában volt. Az idős asszony részvéttel nézett rá.
— Te vagy az a lány, akivel találkozgatott?
— Igen — mondta Oleszea, miközben leült. — Kérem, hallgasson meg…
Kitört belőle a sírás.
— Mi történt?
— Egy teljesen abszurd eset — legyintett a nő.
— Már hazaért. Kiszállt a kocsiból, és néhány suhanc rátámadt. Hárman voltak.
Hallottam, hogy mindegyiket elkapták. De ez már nem változtat semmin. Az ember így is halott.
Oleszea lehajtott fejjel ült. Az elméje üres volt, csak a mellkasa sajgott kegyetlenül.
Végül sikerült felnéznie.
— Tudja, hol van eltemetve?
— Igen. A gyár részéről elmentünk a temetésre.
El fogok mindent mesélni neked, sőt, le is rajzolom, hogyan jutsz el a sírhoz.
— El akarsz menni a rokonaihoz?
Oleszea megrázta a fejét.
— Nem tudom. Talán nem.
— Miért?
A nő ismét sóhajtott, és elővett egy papírlapot.
Oleszea lassan lépkedett a temető sírjai között.
Elkezdett szemerkélni.
Rettentően fáradt volt, de makacsul ment tovább arra a helyre, ahol Andrei várta.
Biztos volt benne, hogy várja. Hogy beszélnie kell vele, el kell búcsúznia tőle, bocsánatot kell kérnie.
Mert csakis miatta ment el Andrei, hogy felkészítse a családját a találkozásra.
Ő meg csak saját magára gondolt. Meg akarta óvni magát egy esetleges hűvös fogadtatástól — és így jutottak idáig…
Az eső egyre jobban esett, Oleszea pedig reszketni kezdett.
Valószínűleg meg fog betegedni. De a megfázás gondolata egyáltalán nem érdekelte.
Végül megpillantotta, amit keresett.
Ahogy a könyvelőnő mondta, lehetetlen volt eltéveszteni.
Először is, a sír viszonylag friss volt.
És alig látszott a virágoktól.
Másodszor, mellette állt egy régi sírbolt.
Valószínűleg így hívták azt a különös kőépítményt.
Azt beszélték, hogy egykor ott voltak eltemetve Andrei ősei és a családja, de az már régen volt.
Ilyen sírokkal már évek óta senki nem foglalkozott, de a sírbolt még állt, karbantartották, hogy össze ne omoljon.
A nagy kereszten Andriusa fényképe lógott…
— Szia, szerelmem. Hát találkoztunk.
Oleszea térdre rogyott a sír előtt, teljesen elgyengülve, és sírva fakadt.
Nem tudta, mennyi ideig sírt. Amikor a könnyei végre elapadtak, teljesen kimerült volt. Reszketett a hidegtől.
Ráadásul éhes is volt, de eszébe sem jutott, hogy ilyen történhet vele.
— El kell mennem, szállodát keresni — mondta.
A fiatal nő a zsebeit kezdte átkutatni a telefonja után, de sehol sem találta.
Sóhajtott, lehunyta a szemét. Már teljesen elfogyott az ereje.
Az égen valami hatalmas dörrenéssel hasadt meg.
Addig csak csepergett, de most igazi felhőszakadás kezdődött.
Odaszaladt a sírbolt ajtajához, meghúzta, és az nyikorgó hanggal kinyílt.
— Bocsásson meg… csak egy kicsit melegszem meg itt.
Leült a földre.
Az ajtót résnyire nyitva hagyta, legalább egy kis fény szűrődjön be, mert odabent hátborzongató volt.
A teljes csendben valami rezegni és morogni kezdett mellette.
Oleszea megijedt, és körülnézett.
A földön egy szép, drága telefon forgott. Felvette.
Eszébe jutottak azok a műsorok, ahol a halottak hívták vissza a túlvilágról az élőket.
— Halló — szólt bele rekedten, annyira rekedten, hogy saját magát is megrémítette.
A vonal túloldalán csend.
— Halló?
— Jó napot, az én telefonom. Tegnap veszítettem el valahol.
— Igen, most találtam meg.
— Hol van? Vissza tudja adni a telefonomat?
Fizetek érte, nagyon fontos dolgok vannak rajta.
— Én… a temetőben vagyok.
— A temetőben?! A fenébe, tegnap jártam ott felmérést készíteni, és letettem a telefont az ajtóra.
A temető melyik részén?
— Én… van itt egy sírbolt, abban vagyok.
Csend a másik oldalon.
— Nem értem… Ön bent van a sírboltban?
— Igen, nagyon fázom… rosszul vagyok.
Oleszea elejtette a telefont és lehunyta a szemét.
Valaki erőteljesen rázta…
— Kisasszony, kisasszony, ébredjen!
Nagy nehezen kinyitotta a szemét.
— Andriușa? Andriușenka, életben vagy? Tudtam, hogy tévedés volt…
A férfi, aki előtte guggolt, már nem Andrei volt.
Komolyan nézett rá, és megkérdezte:
— Ön Olesea?
Olesea kétségbeesetten bólintott.
— Andrei… épp itt volt, Andrei…
A férfi hirtelen talpra állította.
— Tud járni?
Aztán a tekintete a lány hasára siklott, és látta, hogy Olesea terhes.
— A fenébe…
Olesea lassan összeesett.
Annyira remegett, hogy Dmitrij is megijedt.
Sosem gondolta volna, hogy az a „másik világbeli” Olesea, akiről a bátyja annyit mesélt, amikor hazafelé tartott, tényleg létezik.
Vagyis… nem hitte, hogy komoly dolog. Andrei mindig is romantikus alkat volt.
És tessék — Olesea létezik, és eljött Andrei sírjához.
Dima a karjaiba vette, és az autóhoz vitte.
Amint betette, elővette a telefonját.
— Anya, itt vagyok Andrei sírjánál, és megtaláltam a lányt.
Úgy tűnik, nem viccelt. És terhes.
— Terhes? Andrei gyerekével?
— Úgy néz ki, igen.
— Akkor hozd ide, mindent tisztáznom kell.
— Anya, ő… hát… nincs magánál. Azt hiszem, megfagyott és megbetegedett.
— Vidd Serghej Serghejevicshez a klinikára. Felhívom, és rögtön indulok.
Nina Nyikolajevna mindig is vasakaratú nő volt.
Hogy is lehetne másképp, ha a férje korán meghal, hátrahagy egy majdnem csődbe ment vállalkozást meg két fiút?
Egy „átlagos” nő gyászolt volna, de ő feltűrte az ingujját és harcolt a gyerekei jövőjéért.
Persze, ő is szenvedett, és sírt — de csak amikor senki sem látta, vagyis éjjelente.
Andrei halála nagyon megtörte, de most már Dima segített neki a cégnél, így végre egy kicsit fellélegezhetett.
De az akaratereje mindig győzött. Nina megtanulta elrejteni a fájdalmát.
Sokat fogyott, legalább tíz évvel öregebbnek látszott, de egyenes tartással járt, mint egy kőszobor.
Oleseát azonnal a rendelőbe vitték.
Dima ott maradt, hogy megvárja az édesanyját.
Furcsa…
Annyiszor hallotta a bátyjától, hogy lelkesen mesél valami lányról, hogy most sem vette komolyan.
Pedig kellett volna. Most már Dima is értette.
Ezúttal Andrei szavaiban több gyengédség volt, mint szokásos pátosz.
Akkor Dima azt mondta neki:
— Vigyázz az úton, és ha megérkezel, mesélj majd a te Alessziádról.
A bátyja beleegyezett és letette a telefont.
Soha többé nem beszélhettek.
Nina Nyikolajevna ápolónőkkel érkezett. Dima még el is mosolyodott.
Az anyja mindig tudta, hogyan jelenjen meg úgy, hogy mindenki körülötte úgy érezze, neki tartozik engedelmességgel.
— Hol van Serghej?
— Itt vagyok, Ninocska — sietett feléjük egy fehér köpenyes férfi.
Dima tudta, hogy Serghej Serghejevics egész életében szerelmes volt az anyjába.
És néha megsajnálta ezt a jó és okos embert.
— Nos, nem súlyos kihűlésről van szó, inkább idegösszeomlásról. Azt hiszem, minden rendben lesz.
— Szerezsa.
— Igen, Ninocska?
— A lány terhes, láthatóan egészséges, nem iszik, nem dohányzik.
Nina Nyikolajevna Dimára nézett, majd az orvosra.
— Megnézhetjük?
— Csak egy pillanatra.
Olesea ijedten nézett a belépőkre.
— Jó napot. Én Andrei édesanyja vagyok.
A lány halványan mosolygott.
— Nagyon hasonlít rá. De ne értsen félre, nem magukhoz jöttem, nem akarok semmit.
Csak Andriușától akartam búcsút venni.
Nina leült, Dima mellette állt.
— Meséljen nekem magáról és a fiamról.
Mikor Olesea befejezte a történetet, Nina felállt, néhány lépést tett a szobában, majd a lány felé fordult.
— Mondd csak, miért nem jöttél vele? Úgy lett volna természetes.
Olesea megrázta a fejét.
— Tudja… én árvaházból jöttem. Túl sokszor találkoztam olyan emberekkel, akik azt hiszik, hogy az árvaházból csak betegek vagy bűnözők kerülnek ki.
Nem tudtam, maga hogy fog reagálni rám. Féltem.
De azt tudtam, hogy Andrei sosem hazudna nekem.
Nina bólintott.
— Badarság. Nekem sosem voltak ilyen előítéleteim. Csak rossz emberekkel találkoztál.
— Pihenj és szedd össze magad. Holnap reggel hozok neked, amire szükséged van.
— Nem kell, van egy táskám az állomás csomagmegőrzőjében. Csak a telefonom veszett el.
Elmentek a csomagmegőrzőhöz. Nina a fiára nézett.
— Dima, ne haragudj, de bele kell néznünk a holmijaiba.
— Igen, anya, értem.
Kivett egy irattartót.
— Jó, van terheskönyve.
— Nagyszerű, ez azt jelenti, hogy felelősségteljes. De ez mi?
Egy kis tasakban volt egy papírlap meg néhány fénykép. Olesea és Andrei képei voltak.
Nina még sosem látott ilyen képeket.
És mégis — Andriușenka boldog volt vele.
Könnyes szemmel nézett Dimára.
— Minden tőlem telhetőt meg fogok tenni, hogy ennek a lánynak ne legyen semmiben hiánya, és fel tudja nevelni a gyerekét.
Dima elmosolyodott.
— Muszáj, anya.
Eltelt két év.
— Karinușka, gyere gyorsan ide hozzám!
Nina lehajolt, hogy elkapja a kisunokáját.
De a kislány már szaladt is, ahogy csak a lába bírta, a nagymamája felé.
Nina karjaiba vette.
— Az én gyönyörű hercegnőm!
Mellettük Olesea mosolygott. A városközpont közelében lakott.
Jó dadusa volt, és jogot tanult.
— Olesea, beszélnem kell veled.
A fiatal nő megfeszült.
Nina soha egy rossz szót sem mondott neki, de Olesea mégis félt tőle…
— Igen, Nina Nyikolajevna, csak egy kérdésem van.
Meddig akarjátok még gyötörni egymást?
Dima már csont és bőr, nem alszik, nem eszik.
Te pedig csak nagy, szomorú szemekkel jársz.
Valamit nem értek. Tényleg tilos ma már boldognak lenni az embereknek?
Olesea elpirult.
— Olea, neked úgy tűnik, mintha te tizenöt lennél, én meg tizenhat?
Beszéljünk felnőttként.
— Mi van veled? Nem szereted Dimát?
— De igen, szeretem.
— És ő is szeret téged.
— De… — Olesea felnézett rá. — Nem tudok… Andrei…
Nina hirtelen félbeszakította.
— Andrei már nincs. És soha nem is fog visszatérni.
Hálás vagyok neked, hogy a fiam boldog lehetett veled, de… az élőknek élniük kell.
— Gondold át jól, amit mondtam.
Nina Nyikolajevna elment, Olesea pedig a telefonjához nyúlt.
Sokáig nézte a képernyőt, majd megkereste a „Dima” nevet és ezt írta:
„Beleegyezem.”
Ha tetszett a történet, ne felejtsd el megosztani a barátaiddal!
Együtt továbbadhatjuk a meghatottságot és az inspirációt.
